罗得之酒6囚犯（微H）
托拉姆有时候会产生一些极为不合理的想法。
比如，如果莫拉卡尔是他真正的父亲就好了。
这个念头总在不经意间窜入他的脑海，像一条毒蛇，在他对亲生父母的思念与愧疚上咬噬。
他是爱他们的，爱那些模糊记忆中母亲哼唱的摇篮曲，爱父亲将他扛在肩头时爽朗的笑声。
但随着岁月流逝，这些记忆轮廓变得模糊。
而莫拉卡尔——那个提夫林，却占据了他心中父亲的位置。
提夫林的诡异外貌，在托拉姆眼中非但不是缺陷，反而成了莫拉卡尔强大的注脚。
那对黑色的犄角象征着不屈，赤红的皮肤仿佛燃烧着内在的力量，他的眼睛能洞察人心最隐秘的角落。
对托拉姆而言，莫拉卡尔不像一个凡人，更像一尊他日夜仰望的神像——强大、智慧、不可企及。
可现在，神像被玷污了。
托拉姆看着莫拉卡尔对待辛西娅的样子，看着那双黑眼睛如何因她而柔和，看着那双能释放强大魔法的，危险的手如何轻柔地抚摸她的长发，看着那位向来以理智着称的竖琴手大师如何在她面前流露出近乎幼稚的迷恋。
而他的父亲，也极为明确地偏爱着那个蛊惑了他的半精灵。
在托拉姆看来，莫拉卡尔的智慧蒙上了尘埃，他盲目地爱着那个不够强大也不够高贵的妻子。
辛西娅有什么好？
一个身体虚弱的半精灵吟游诗人，除了那张美丽的脸和动人的歌声，她还有什么？
她甚至不是个出色的战士，魔法天赋也平平无奇。
她凭什么能得到莫拉卡尔全部的关注和爱意？
托拉姆因此而不想回家。
每当夜幕降临，他宁愿在训练场一遍遍练习剑术直到筋疲力尽，也不愿回到那座曾经让他感到温暖、现在却让他窒息的宅邸。
他的妹妹赛伊丝也让他失望。
她只会劝他接受现实，和他说着那些诸如“相爱就是一切”、“辛西娅女士也很好”之类的蠢话。
赛伊丝甚至和辛西娅越来越亲密，她们一起研习音乐，一起在庭院里散步，一起笑得像一对姐妹。
是的，姐妹。
她们无论如何也不可能像母女。
那个半精灵看还很年轻，不仅是外貌，也是性格。
连沉稳和端庄都是强装的。
如果他是莫拉卡尔真正的儿子，他就可以直接说明，他绝不可能叫这个看起来比他大不了几岁的女人母亲。
他可以理直气壮地反对这桩婚姻，可以质问父亲为何会被这样一个平凡的女人迷惑。
但他只是养子。
而他也快成年了。
必要的时候，莫拉卡尔会让他直接离开。
提夫林为他提供的庇护已经够多了，他没有资格要求更多。
所以他选择主动远离，不是为了逼迫莫拉卡尔做出妥协——向来没有人能做到这一点，这位智者从来都知道自己想要什么，底线是什么，试图胁迫他只会暴露自己的恐惧，反被他找到破绽直至击溃。
他只是想自己静一静。
然而，赛伊丝和辛西娅越亲密，家里的氛围越是温馨，他就越感到窒息。
那种被排除在外的感觉，像无形的藤蔓缠绕着他的脖颈，让他难以呼吸。
而更要命的是，那个半精灵总是试图和他说些什么，在他的眼前晃。
她身上的鸢尾香气无孔不入，甜腻得令他恶心，却又不自觉地烙印在他的感官里，白天在家里萦绕不去，晚上又侵入他的梦境。
梦境开始变得越来越频繁，越来越清晰。
有时，他梦见自己取代了莫拉卡尔的位置。
在梦中，辛西娅跪在他面前，不是像现实中那样保持着令人烦躁的温柔距离，而是仰着头，翡翠色的眼睛里盛满了他从未见过的痴迷与顺从。
她的亚麻色长发如瀑布般垂落，发梢扫过他的膝盖。
“托拉姆，”她轻声唤道，声音比现实中更加柔软，是令人心痒的沙哑，“看着我。”
在梦中，他俯身，轻轻吻上她的唇。
她的嘴唇比想象中更加柔软，有着鸢尾花的香气和一丝蜜酒的甜味。
她的手轻轻搭在他的手腕上，指尖微凉，却在他的皮肤上点燃了火焰。
这个梦让他惊醒，浑身冷汗，心跳不止。
他感到恶心，对自己，对那个梦，对那个引发这一切的半精灵。
但更糟糕的梦境接踵而至。
在一次现实中的冲突后——那天辛西娅试图与他谈论莫拉卡尔的往事，她的关切和善意在他眼中成了虚伪的炫耀。
当晚，托拉姆做了一个截然不同的梦。
在梦中，他不是温柔的情人，而是粗暴的占有者。
辛西娅被他按在书房的桌子上。
她的挣扎微弱无力，亚麻色的长发散乱地贴在汗湿的额头上。
眼睛里没有恐惧，只有一种让他更加愤怒的怜悯。
“你和你父亲真像。”她在梦中低语，这句话在现实中她也曾说过，那时她看着他与莫拉卡尔争执后离去的背影，声音轻得几乎听不见。
但在梦中，这句话的意味变了。
他粗暴地吻她，不像前一个梦中那样温柔，牙齿磕碰到她的嘴唇，尝到了血的铁锈味。
她的手抵在他的胸膛，却没有用力推开，只是无助地抓皱了他的衣襟。
醒来后，托拉姆冲进浴室，用冷水一遍遍冲洗脸庞，试图洗掉那个荒唐梦境的痕迹。
镜中的少年双眼通红，表情扭曲，看起来陌生而可怕。
那次以后，每一个现实中的接触，都在梦中以扭曲的方式重演。
有一天，辛西娅在走廊上不小心撞到了他，她的手短暂地搭在他的手臂上以保持平衡。
“抱歉，托拉姆。”
她迅速收回手，眼睛里是真诚的歉意。
那一触即分的接触，却在当晚的梦中变成了漫长而缠绵的爱抚。
在梦中，他不是推开她，而是抓住她的手腕，将她拉近，低头嗅闻她发间的气息。
她的手指从他的手臂滑到胸膛，每一寸移动都是战栗般的快感。
又一次，他在训练场练剑时，辛西娅从旁边经过，驻足观看了一会儿。
他没有理会她，但能感觉到她的目光停留在他汗湿的后背上。
当晚，他梦见自己用剑尖挑开她长裙的系带，金属与布料摩擦发出细微的声响。
在梦中，她没有退缩，反而迎上前，让剑锋更紧地贴着她的肌肤，翡翠色的眼睛大胆地直视着他，以一种挑衅的诱惑。
每一个梦都比前一个更加火热，更加露骨，也更加令他自我厌恶。
托拉姆感到恶心。
或许父亲就是这样被她诱惑的。
她有这样的魔力。
而他要疯了。
现实与梦境的界限变得越来越模糊。
白天，只要辛西娅出现在他的视线里，哪怕只是一个背影，一缕飘过的亚麻色发丝，一声遥远的轻笑，都会瞬间触发他脑海中与之相关的、最不堪的梦境片段。
那鸢尾花的香气，从前只是让他烦躁，现在却如同一种条件反射般的诅咒，一旦嗅到，身体就会先于意识产生一阵战栗，混合着厌恶与被他极力否认的、隐秘的兴奋。
他开始出现幻觉。
在走廊的拐角，似乎会看到她一闪而过的裙摆；在夜深人静时，仿佛能听到她若有若无的歌声；甚至在他独自练剑时，眼角的余光会瞥见一个模糊的、与她相似的身影站在树影下，用那双翡翠色的眸子静静地注视着他。
他不敢与她对视，害怕从她眼中看到指责，或者更糟——看到与梦中相似的柔情与诱惑。
他尽量避免与她同处一室，如果无法避免，就保持沉默。
每次看到她与莫拉卡尔之间的亲密互动，他的内心更是难以平静——愤怒、嫉妒、渴望，还有对自己的鄙夷，所有这些情绪交织在一起，几乎要将他撕裂。
最终，他选择了逃离。
在和莫拉卡尔说自己想要出去游历之后，提夫林注视了他片刻。那双黑眼睛仿佛能看透他所有的秘密，托拉姆几乎要退缩了。
但莫拉卡尔没有详细询问，就同意了。
“人类的17岁已经是可以独立行动的年纪了。”莫拉卡尔说，“不像某些长生种，二叁十年的养育之后，还长不大。”
他知道提夫林这话说的是谁，也知道他在展现什么，但他不想深究，只是庆幸自己不必解释离开的真正原因。
竖琴手只是个人员松散的组织，并不存在真正意义上严格的架构，除了核心的几人，大部分时候成员都只是各自行动，传回消息，只在被征召时才会聚集。
于是托拉姆就随着几个同样资历尚浅的同伴一起出发了。
起初，远离无冬城的日子确实带来了一丝解脱。
他们接的任务没有难度，比起冒险更像是休闲的旅行。
托拉姆努力将注意力集中在旅途中的风景和任务上，试图将那些不该有的梦境和情感抛在脑后。
一群少年在一起总会想象着远方，力量，成就，地位，未来……
夜晚的篝火边，他们闲聊着，畅谈各自的抱负和理想。
托拉姆偶尔会参与这些对话，他的战斗技巧和战略眼光常常让同伴们钦佩不已。
但有些话题，他始终避而不谈。
直到那个夜晚，话题不知怎么就拐到了一个不那么庄重但又十分合理的角度——异性。
躁动，好奇，而又渴望。
年轻的冒险者们开始谈论着偶遇的同龄的女性冒险者与之前村庄中羞红了脸的姑娘，各执一词地争辩着哪个才是最漂亮的。
托拉姆没有参与这个话题，虽然他一向傲气，此刻却也沉默得太过莫名。
他的思绪不受控制地飘回了无冬城，飘回了那个他试图逃离的宅邸，飘回了那个有着亚麻色长发和翡翠色眼睛的身影。
“托拉姆，你呢？”一个同伴拍着他的肩，打断了他的思绪，“说说看，你觉得之前我们在银月城遇到的那个法师姑娘怎么样？金发碧眼，美丽又温柔。”
托拉姆恍惚了一瞬，脑海中浮现的却不是同伴描述的那位女法师，而是辛西娅在月光下弹奏里拉琴的侧影。
她的睫毛低垂，在脸颊上投下扇形的阴影。
“不怎么样。”他生硬地回答，试图驱散脑海中的影像。
同伴们起哄起来：“装的吧你？那么漂亮的姑娘都不怎么样？你就嘴硬吧！”
托拉姆感到一阵烦躁，那种被看穿、被误解的恼怒让他脱口而出：“比辛西娅差远了。”
话说出口的刹那，托拉姆率先怔住了。
篝火的噼啪声、同伴的喧闹声，一切都变得遥远而不真实。
他懊恼而恐慌，却也来不及收回。
一路上不是没有人对他示好，他显眼的红发，过硬的战斗素养，与无论如何都算得上是英俊的外貌让他收获了不少青眼。
然而他从未给过回应——冒险者中相互抚慰度过夜晚再正常不过，同伴从来都觉得有些奇怪他的拒绝，这下隐隐的猜测终于有了验证。
短暂的沉默后，爆发出的是更热烈的起哄声。
“果然心里有人啊！”
“让他讲讲这个辛西娅是什么样的！”
“什么时候带出来看看，是什么样的美人让他变得眼光这么高！”
每一个问题都敲击在托拉姆的心上。
他该如何描述？
描述那个他本该称为“母亲”的女人？
描述她翡翠色的眼睛如何在她微笑时微微眯起？
描述她亚麻色的长发在阳光下泛着怎样的光泽？
描述她身上那股无处不在的鸢尾花香？
他做不到。
托拉姆猛地站起身，动作大得差点踢翻眼前的酒壶。
“我回去休息了。”他仓促而生硬地说，然后直接转身离开，留下了身后错愕与继续起哄的同伴。
走在回帐篷的路上，夜风寒冷，却吹不散他脸上的燥热。
无论他逃到哪里，无论他如何试图压抑，那个半精灵已经像毒素一样渗入了他的血液，成为了他无法摆脱的梦魇。
和隐秘的渴望。
他是囚徒，被自己的欲望囚禁在一个永远无法逃脱的牢笼里。
而最可怕的是，一部分的他，已经开始享受这种囚禁。
比如，如果莫拉卡尔是他真正的父亲就好了。
这个念头总在不经意间窜入他的脑海，像一条毒蛇，在他对亲生父母的思念与愧疚上咬噬。
他是爱他们的，爱那些模糊记忆中母亲哼唱的摇篮曲，爱父亲将他扛在肩头时爽朗的笑声。
但随着岁月流逝，这些记忆轮廓变得模糊。
而莫拉卡尔——那个提夫林，却占据了他心中父亲的位置。
提夫林的诡异外貌，在托拉姆眼中非但不是缺陷，反而成了莫拉卡尔强大的注脚。
那对黑色的犄角象征着不屈，赤红的皮肤仿佛燃烧着内在的力量，他的眼睛能洞察人心最隐秘的角落。
对托拉姆而言，莫拉卡尔不像一个凡人，更像一尊他日夜仰望的神像——强大、智慧、不可企及。
可现在，神像被玷污了。
托拉姆看着莫拉卡尔对待辛西娅的样子，看着那双黑眼睛如何因她而柔和，看着那双能释放强大魔法的，危险的手如何轻柔地抚摸她的长发，看着那位向来以理智着称的竖琴手大师如何在她面前流露出近乎幼稚的迷恋。
而他的父亲，也极为明确地偏爱着那个蛊惑了他的半精灵。
在托拉姆看来，莫拉卡尔的智慧蒙上了尘埃，他盲目地爱着那个不够强大也不够高贵的妻子。
辛西娅有什么好？
一个身体虚弱的半精灵吟游诗人，除了那张美丽的脸和动人的歌声，她还有什么？
她甚至不是个出色的战士，魔法天赋也平平无奇。
她凭什么能得到莫拉卡尔全部的关注和爱意？
托拉姆因此而不想回家。
每当夜幕降临，他宁愿在训练场一遍遍练习剑术直到筋疲力尽，也不愿回到那座曾经让他感到温暖、现在却让他窒息的宅邸。
他的妹妹赛伊丝也让他失望。
她只会劝他接受现实，和他说着那些诸如“相爱就是一切”、“辛西娅女士也很好”之类的蠢话。
赛伊丝甚至和辛西娅越来越亲密，她们一起研习音乐，一起在庭院里散步，一起笑得像一对姐妹。
是的，姐妹。
她们无论如何也不可能像母女。
那个半精灵看还很年轻，不仅是外貌，也是性格。
连沉稳和端庄都是强装的。
如果他是莫拉卡尔真正的儿子，他就可以直接说明，他绝不可能叫这个看起来比他大不了几岁的女人母亲。
他可以理直气壮地反对这桩婚姻，可以质问父亲为何会被这样一个平凡的女人迷惑。
但他只是养子。
而他也快成年了。
必要的时候，莫拉卡尔会让他直接离开。
提夫林为他提供的庇护已经够多了，他没有资格要求更多。
所以他选择主动远离，不是为了逼迫莫拉卡尔做出妥协——向来没有人能做到这一点，这位智者从来都知道自己想要什么，底线是什么，试图胁迫他只会暴露自己的恐惧，反被他找到破绽直至击溃。
他只是想自己静一静。
然而，赛伊丝和辛西娅越亲密，家里的氛围越是温馨，他就越感到窒息。
那种被排除在外的感觉，像无形的藤蔓缠绕着他的脖颈，让他难以呼吸。
而更要命的是，那个半精灵总是试图和他说些什么，在他的眼前晃。
她身上的鸢尾香气无孔不入，甜腻得令他恶心，却又不自觉地烙印在他的感官里，白天在家里萦绕不去，晚上又侵入他的梦境。
梦境开始变得越来越频繁，越来越清晰。
有时，他梦见自己取代了莫拉卡尔的位置。
在梦中，辛西娅跪在他面前，不是像现实中那样保持着令人烦躁的温柔距离，而是仰着头，翡翠色的眼睛里盛满了他从未见过的痴迷与顺从。
她的亚麻色长发如瀑布般垂落，发梢扫过他的膝盖。
“托拉姆，”她轻声唤道，声音比现实中更加柔软，是令人心痒的沙哑，“看着我。”
在梦中，他俯身，轻轻吻上她的唇。
她的嘴唇比想象中更加柔软，有着鸢尾花的香气和一丝蜜酒的甜味。
她的手轻轻搭在他的手腕上，指尖微凉，却在他的皮肤上点燃了火焰。
这个梦让他惊醒，浑身冷汗，心跳不止。
他感到恶心，对自己，对那个梦，对那个引发这一切的半精灵。
但更糟糕的梦境接踵而至。
在一次现实中的冲突后——那天辛西娅试图与他谈论莫拉卡尔的往事，她的关切和善意在他眼中成了虚伪的炫耀。
当晚，托拉姆做了一个截然不同的梦。
在梦中，他不是温柔的情人，而是粗暴的占有者。
辛西娅被他按在书房的桌子上。
她的挣扎微弱无力，亚麻色的长发散乱地贴在汗湿的额头上。
眼睛里没有恐惧，只有一种让他更加愤怒的怜悯。
“你和你父亲真像。”她在梦中低语，这句话在现实中她也曾说过，那时她看着他与莫拉卡尔争执后离去的背影，声音轻得几乎听不见。
但在梦中，这句话的意味变了。
他粗暴地吻她，不像前一个梦中那样温柔，牙齿磕碰到她的嘴唇，尝到了血的铁锈味。
她的手抵在他的胸膛，却没有用力推开，只是无助地抓皱了他的衣襟。
醒来后，托拉姆冲进浴室，用冷水一遍遍冲洗脸庞，试图洗掉那个荒唐梦境的痕迹。
镜中的少年双眼通红，表情扭曲，看起来陌生而可怕。
那次以后，每一个现实中的接触，都在梦中以扭曲的方式重演。
有一天，辛西娅在走廊上不小心撞到了他，她的手短暂地搭在他的手臂上以保持平衡。
“抱歉，托拉姆。”
她迅速收回手，眼睛里是真诚的歉意。
那一触即分的接触，却在当晚的梦中变成了漫长而缠绵的爱抚。
在梦中，他不是推开她，而是抓住她的手腕，将她拉近，低头嗅闻她发间的气息。
她的手指从他的手臂滑到胸膛，每一寸移动都是战栗般的快感。
又一次，他在训练场练剑时，辛西娅从旁边经过，驻足观看了一会儿。
他没有理会她，但能感觉到她的目光停留在他汗湿的后背上。
当晚，他梦见自己用剑尖挑开她长裙的系带，金属与布料摩擦发出细微的声响。
在梦中，她没有退缩，反而迎上前，让剑锋更紧地贴着她的肌肤，翡翠色的眼睛大胆地直视着他，以一种挑衅的诱惑。
每一个梦都比前一个更加火热，更加露骨，也更加令他自我厌恶。
托拉姆感到恶心。
或许父亲就是这样被她诱惑的。
她有这样的魔力。
而他要疯了。
现实与梦境的界限变得越来越模糊。
白天，只要辛西娅出现在他的视线里，哪怕只是一个背影，一缕飘过的亚麻色发丝，一声遥远的轻笑，都会瞬间触发他脑海中与之相关的、最不堪的梦境片段。
那鸢尾花的香气，从前只是让他烦躁，现在却如同一种条件反射般的诅咒，一旦嗅到，身体就会先于意识产生一阵战栗，混合着厌恶与被他极力否认的、隐秘的兴奋。
他开始出现幻觉。
在走廊的拐角，似乎会看到她一闪而过的裙摆；在夜深人静时，仿佛能听到她若有若无的歌声；甚至在他独自练剑时，眼角的余光会瞥见一个模糊的、与她相似的身影站在树影下，用那双翡翠色的眸子静静地注视着他。
他不敢与她对视，害怕从她眼中看到指责，或者更糟——看到与梦中相似的柔情与诱惑。
他尽量避免与她同处一室，如果无法避免，就保持沉默。
每次看到她与莫拉卡尔之间的亲密互动，他的内心更是难以平静——愤怒、嫉妒、渴望，还有对自己的鄙夷，所有这些情绪交织在一起，几乎要将他撕裂。
最终，他选择了逃离。
在和莫拉卡尔说自己想要出去游历之后，提夫林注视了他片刻。那双黑眼睛仿佛能看透他所有的秘密，托拉姆几乎要退缩了。
但莫拉卡尔没有详细询问，就同意了。
“人类的17岁已经是可以独立行动的年纪了。”莫拉卡尔说，“不像某些长生种，二叁十年的养育之后，还长不大。”
他知道提夫林这话说的是谁，也知道他在展现什么，但他不想深究，只是庆幸自己不必解释离开的真正原因。
竖琴手只是个人员松散的组织，并不存在真正意义上严格的架构，除了核心的几人，大部分时候成员都只是各自行动，传回消息，只在被征召时才会聚集。
于是托拉姆就随着几个同样资历尚浅的同伴一起出发了。
起初，远离无冬城的日子确实带来了一丝解脱。
他们接的任务没有难度，比起冒险更像是休闲的旅行。
托拉姆努力将注意力集中在旅途中的风景和任务上，试图将那些不该有的梦境和情感抛在脑后。
一群少年在一起总会想象着远方，力量，成就，地位，未来……
夜晚的篝火边，他们闲聊着，畅谈各自的抱负和理想。
托拉姆偶尔会参与这些对话，他的战斗技巧和战略眼光常常让同伴们钦佩不已。
但有些话题，他始终避而不谈。
直到那个夜晚，话题不知怎么就拐到了一个不那么庄重但又十分合理的角度——异性。
躁动，好奇，而又渴望。
年轻的冒险者们开始谈论着偶遇的同龄的女性冒险者与之前村庄中羞红了脸的姑娘，各执一词地争辩着哪个才是最漂亮的。
托拉姆没有参与这个话题，虽然他一向傲气，此刻却也沉默得太过莫名。
他的思绪不受控制地飘回了无冬城，飘回了那个他试图逃离的宅邸，飘回了那个有着亚麻色长发和翡翠色眼睛的身影。
“托拉姆，你呢？”一个同伴拍着他的肩，打断了他的思绪，“说说看，你觉得之前我们在银月城遇到的那个法师姑娘怎么样？金发碧眼，美丽又温柔。”
托拉姆恍惚了一瞬，脑海中浮现的却不是同伴描述的那位女法师，而是辛西娅在月光下弹奏里拉琴的侧影。
她的睫毛低垂，在脸颊上投下扇形的阴影。
“不怎么样。”他生硬地回答，试图驱散脑海中的影像。
同伴们起哄起来：“装的吧你？那么漂亮的姑娘都不怎么样？你就嘴硬吧！”
托拉姆感到一阵烦躁，那种被看穿、被误解的恼怒让他脱口而出：“比辛西娅差远了。”
话说出口的刹那，托拉姆率先怔住了。
篝火的噼啪声、同伴的喧闹声，一切都变得遥远而不真实。
他懊恼而恐慌，却也来不及收回。
一路上不是没有人对他示好，他显眼的红发，过硬的战斗素养，与无论如何都算得上是英俊的外貌让他收获了不少青眼。
然而他从未给过回应——冒险者中相互抚慰度过夜晚再正常不过，同伴从来都觉得有些奇怪他的拒绝，这下隐隐的猜测终于有了验证。
短暂的沉默后，爆发出的是更热烈的起哄声。
“果然心里有人啊！”
“让他讲讲这个辛西娅是什么样的！”
“什么时候带出来看看，是什么样的美人让他变得眼光这么高！”
每一个问题都敲击在托拉姆的心上。
他该如何描述？
描述那个他本该称为“母亲”的女人？
描述她翡翠色的眼睛如何在她微笑时微微眯起？
描述她亚麻色的长发在阳光下泛着怎样的光泽？
描述她身上那股无处不在的鸢尾花香？
他做不到。
托拉姆猛地站起身，动作大得差点踢翻眼前的酒壶。
“我回去休息了。”他仓促而生硬地说，然后直接转身离开，留下了身后错愕与继续起哄的同伴。
走在回帐篷的路上，夜风寒冷，却吹不散他脸上的燥热。
无论他逃到哪里，无论他如何试图压抑，那个半精灵已经像毒素一样渗入了他的血液，成为了他无法摆脱的梦魇。
和隐秘的渴望。
他是囚徒，被自己的欲望囚禁在一个永远无法逃脱的牢笼里。
而最可怕的是，一部分的他，已经开始享受这种囚禁。